Mi papá —Richard “Rick” Hale— cerró la puerta principal de un portazo tan fuerte que las fotos familiares temblaron. “Estás castigado hasta que le pidas perdón a mi esposa”, dijo, con la mandíbula tensa, como si la frase estuviera ensayada. Jenna estaba detrás de él con una bata de seda, perfectamente tranquila, una mano manicura apoyada en su hombro como si fuera dueña de la casa.
Yo tenía diecisiete años. Había visto a mi papá negociar con directores ejecutivos y abogados sin pestañear. Pero esa noche ni siquiera podía mirarme a los ojos.
“¿Perdón por qué… por decir la verdad?”, pregunté. Mi voz tembló de todos modos.
“¿La verdad?” Jenna inclinó la cabeza. “Me llamaste mentirosa en la cena, Mason.”
Porque lo era. Le había dicho a mi papá que los gemelos “perdidos” —el último regalo de mi mamá— habían sido robados. Yo los encontré esa tarde en el bolso de Jenna, escondidos debajo de una revista. Cuando la enfrenté en voz baja, sonrió y dijo: “Cuidado, Mason. Tu papá se juega mucho esta semana.”
La gran semana de papá: un acuerdo de distribución de 150 millones de dólares para su empresa de logística, Hale Freight. Se suponía que la firma sería el viernes. Desde que murió mamá, ese trato se había convertido en toda su personalidad: noches largas, puertas cerradas, llamadas en susurros. Jenna llegó hace seis meses y, de algún modo, se convirtió en la única persona a la que él escuchaba.
“No voy a pedir perdón”, dije. “Tú los tomaste.”
El rostro de papá se endureció. “Ya basta. A tu cuarto. El teléfono en la encimera. Se acabó.”
Subí las escaleras con los puños tan apretados que me dolían las uñas. Desde el rellano escuché la risita suave de Jenna, como si toda la escena le divirtiera. Se encendió la luz del despacho de papá abajo. Un minuto después, los tacones de Jenna resonaron sobre la madera.
No debía haber bajado otra vez. Pero algo en mi estómago me gritaba que los gemelos no eran lo único que ella había movido.
Me acerqué de puntillas al pasillo frente al despacho de papá y me quedé helado. La puerta estaba entreabierta. La voz de Jenna se coló, baja y afilada.
“En cuanto se cierre el trato”, murmuró, “se acabó para él. Tomamos lo que podamos y desaparecemos.”
Papá sonaba tenso. “Jenna, ¿de qué estás hablando?”
Ella no le respondió a él: le respondió a alguien en altavoz. “Sí”, dijo. “El viernes. Asegúrate de que el contrato no pase por legal.”
Se me cayó el estómago. Me incliné más, y mi codo golpeó la consola. Un jarrón de vidrio se tambaleó y sonó una vez.
Dentro del despacho, todo quedó en silencio… y luego papá ladró: “¿Mason?!”
Salí corriendo escaleras arriba antes de que la puerta del despacho se abriera del todo. El corazón me golpeaba mientras me sentaba en la alfombra, repitiendo las palabras de Jenna: “En cuanto se cierre el trato… se acabó para él… desaparecemos.”
A la mañana siguiente, la casa olía a café quemado y pánico. Papá estaba en la isla de la cocina con el teléfono pegado a la oreja, los nudillos blancos. Jenna rondaba cerca del fregadero, desplazando la pantalla como si fuera un martes cualquiera.
“No, eso es imposible”, dijo papá. “La hoja de términos estaba bloqueada. La junta aprobó—” Se detuvo para escuchar y se le fue el color. “¿Me estás diciendo que el comprador se retiró? ¿Hoy?”
Colgó y se quedó mirando al vacío. Jenna se acercó con voz dulce. “Rick, cariño, tal vez no estaba destinado a ser.”
Los ojos de papá se clavaron en mí. “Al coche.”
Condujo demasiado rápido. Faltamos a la escuela y fuimos directo a la sede de Hale Freight en el centro, el edificio de cristal que mamá solía llamar “la pecera”. Dentro, los ejecutivos se movían como fantasmas. Escuché “incumplimiento”, “filtración” y, una vez, “FBI”, susurrado como una maldición.
En la oficina de papá, su CFO, Marla, dejó una carpeta sobre el escritorio. “El comprador dice que nuestras proyecciones internas fueron alteradas después de enviárselas. Creen que falseamos los márgenes.”
Papá pasó las páginas, respirando con dificultad. “Nosotros no.”
La mirada de Marla bajó. “Rick… las ediciones salieron de tu usuario.”
Se me secó la boca. Papá era pésimo con las contraseñas. Jenna había estado sola en ese despacho más veces de las que podía contar.
Papá se giró hacia mí, con los ojos rojos. “¿Qué escuchaste anoche?”
Podría haber soltado todo. Pero si acusaba a Jenna y papá todavía la defendía, quedaba atrapado en una casa con alguien que estaba quemando su vida a propósito.
Así que dije la verdad más segura. “Te escuché con el altavoz. Ella dijo algo sobre el viernes… y sobre asegurarse de que el contrato no pasara por legal.”
Los hombros de papá se desplomaron. “Mason, puedo perder la empresa. El trabajo de la gente.”
De vuelta en casa, papá se encerró en el despacho. Jenna me interceptó en las escaleras, sonriendo como si fuéramos aliados. “¿Ves lo que pasa cuando haces problemas?”, susurró. “Quédate en tu carril.”
Esa noche, mientras se duchaba, me colé en el despacho de papá y abrí el cajón donde mamá guardaba sus papeles “por si acaso”. Debajo de carpetas de impuestos había una memoria USB delgada, etiquetada con la letra de mi mamá: SAFE.
La conecté a mi portátil. Apareció una carpeta: capturas de pantalla, correos, una identificación escaneada con el nombre anterior de Jenna y un segundo alias debajo. Se me disparó el pulso cuando vi el título del último archivo: “Hale Freight — Plan de adquisición.”
Abrí “Hale Freight — Plan de adquisición” y me empezaron a temblar las manos. No era un plan: era un manual. Puntos sobre cómo aislar a papá, conseguir sus contraseñas y sabotear el trato de 150 millones para que el comprador pudiera volver luego con un precio de remate. Había correos con alguien llamado “Evan P.” sobre “puntos de presión”, y una hoja de cálculo titulada “Salida post-firma” con vuelos y una línea de tiempo.
Una frase me golpeó como un puñetazo: “Si el hijo interfiere, usar la narrativa de castigo/disciplina. El padre elegirá estabilidad.”
Así que eso era yo: un accesorio.
Copié todo a mi propia memoria y fotografié la pantalla. El instinto me gritaba que despertara a papá, pero sabía que Jenna borraría cualquier cosa que pudiera tocar.
El viernes llegó rápido. Papá parecía diez años mayor en tres días. Apenas comía. Jenna, en cambio, interpretaba a la cuidadora, tocándole el brazo delante de la gente como si lo estuviera salvando.
Esa mañana, la abogada de papá, Denise, vino para controlar daños. Jenna intentó quedarse, pero por fin papá dijo: “Danos un minuto.” Ella me lanzó una mirada que prometía venganza.
En el despacho, deslicé mi teléfono sobre el escritorio. “Papá, esto es la memoria SAFE de mamá.”
Papá desplazó la pantalla y su respiración se volvió corta. “Esto no puede ser real”, susurró.
“Explica por qué las ediciones salieron de tu usuario”, dije. “Ella tenía acceso.”
Los ojos de Denise se afilaron. “Rick, estos alias, estos mensajes… esto es fraude organizado.”
Papá se levantó, abrió la puerta y dijo: “Jenna. Ahora.”
Ella entró sonriendo. “¿Qué pasa?”
Papá levantó las páginas impresas que Denise ya había empezado. “¿Quién eres, Jenna?”
Por un segundo, su máscara se resquebrajó… y luego intentó lo mismo. “Rick, no dejes que tu hijo te manipule—”
“Basta”, dijo papá, con la voz plana. “IT sacó los registros de acceso. Las horas coinciden. Y el abogado del comprador está en línea.”
La sonrisa de Jenna murió. Retrocedió hacia el pasillo, agarró su bolso e intentó salir. Papá bloqueó la puerta. Denise llamó a la policía, y los agentes llegaron antes de que Jenna sacara las llaves del coche.
Semanas después, el comprador reabrió negociaciones—esta vez con total transparencia—y papá mantuvo la empresa a flote. Las cuentas de Jenna fueron congeladas durante la investigación, y papá pidió la anulación esa misma semana, cambiando todas las contraseñas del edificio. A mí me pidió perdón primero. “Te castigué cuando debí protegerte”, dijo.
Si alguna vez has visto a alguien que amas caer en manos de alguien así, sabes lo solo que se siente. Así que dime—¿tú qué habrías hecho: enfrentarla de inmediato, o reunir pruebas como hice yo?
